jEs una historia que se remonta a cuando yo era un niño a finales de los 70. La familia de un amigo (a quien llamaré Luke) poseía una gran cantidad de tierra, la mitad de ella una montaña. Esta propiedad fue una vez una antigua zona de cultivo de banano que alguna vez dominó las laderas de esta área (nombre omitido), por lo que puede imaginar el impacto que ha tenido en el medio ambiente, todos los productos químicos que se usaron para rociar los bananos con remojo del suelo y arroyos y arroyos. .

Luke y yo tuvimos una vez una experiencia aterradora (creo que la grabé hace años… Creo que podrías llamarla La Vieja Monja) así que teníamos «experiencia». El padre de Luke, Jim, nos advirtió que nos dirigiéramos a los bloques traseros donde acechan King Browns y Yellow Bellied Black Snakes, pero éramos bastante inteligentes en el monte. Íbamos a acampar en la maleza (a no más de dos millas de la casa principal) durante unos días, exploramos el área, salimos a pescar o simplemente nos divertimos, tenemos una aventura.

Luke me dijo que nos alojábamos en un viejo cobertizo abandonado. Era un cobertizo de empaque de bananas en su vida pasada cuando los prisioneros de guerra italianos trabajaban la tierra (muchos se quedaron y se casaron con miembros de la comunidad local o nativos locales). Luke me dijo que también había un antiguo cementerio cerca con algunos de los prisioneros de guerra enterrados allí (aquellos que fueron mordidos por serpientes). Me emocionó.

Llegamos al antiguo galpón de empaque. Era un cobertizo de hierro corrugado, oxidado pero aún sólido (como en el fuerte). Conseguimos abrir la puerta golpeando la vieja cerradura oxidada con una piedra y nos golpeó el hedor del recinto. Dentro, todavía había mesas de acero atornilladas al suelo, cubiertas de telarañas y años y años de polvo. Había herramientas viejas, oxidadas sin posibilidad de reparación pero aún fascinantes de encontrar. Barrimos el piso para poder desenrollar nuestros sacos de dormir, desempacar nuestro equipo antes de salir a explorar. El día se estaba haciendo bastante tarde mientras caminábamos. En un momento, tuve la extraña sensación de que alguien estaba mirando. No le dije a Luke por si acaso me llamaba cobarde, así que me quedé callada.

—Ese sendero de allí —dijo Luke, señalando un sendero que serpenteaba entre la maleza—. Aquí es donde está el cementerio. Compruébalo mañana por la mañana, ¿eh?

Estuve de acuerdo y luego tuve que preguntar, ‘oye, ¿alguien más vive por aquí?’

«Sí», dijo. “Pero los negros locales. Acampan junto al arroyo durante unos días, cazan un poco. A papá no le importa. Cuidan la tierra mientras acampan aquí.

¿Están aquí ahora?

Sacudió la cabeza, ‘no, normalmente llegan hacia el final del invierno. ¿Por qué eso?’ Le he dicho. Mira a su alrededor rápidamente. Creo que deberíamos volver al cobertizo.

Y lo hicimos. Esa noche nos instalamos, cenamos (frijoles horneados tibios y tostadas empapadas). Luke trajo una baraja de cartas, así que nos sentamos y jugamos algunos juegos de Euchre y todos los demás juegos que trajimos. Empezó a llover pero no nos molestó. No íbamos a quedar aislados por las inundaciones porque estábamos ubicados en una loma, y ​​no lejos de la casa de Luke. Su viejo podía venir en el 4×4 y recogernos si las cosas se ponían feas. Se acercaban las diez y ambos estábamos listos para retirarnos a nuestros sacos de dormir cuando de repente ambos lo escuchamos.

Al principio pensamos que era el viento, pero cuanto más escuchábamos, más se volvía humano, o debería decir inhumano. Escuchamos lo que sonaba como si estuvieran matando a personas: escuchamos a mujeres, niños, hombres gritando, lo que sonaba como disparos, y hombres riendo, perros ladrando y gruñendo, hombres gritando y al mismo tiempo la lluvia caía sobre el cobertizo, el viento aullaba. Continuó durante media hora: los gritos, los llantos, los disparos, los gritos, las risas, y luego se calmó. Nos sentamos allí, escuchando. Todo lo que podíamos escuchar era el croar de los sapos de caña y las ranas nocturnas también croando en algún lugar.

Llegó la mañana siguiente y encontré a dos niños asustados y sin dormir que salían corriendo del viejo cobertizo de embalaje y se dirigían a casa. Caminábamos una y otra vez sobre la escena, sin tener ningún sentido de ella. Nos lo guardamos hasta que hace unos años fui al funeral del padre de Luke. Hablamos, y ocurrió el incidente.

Me contó la historia de lo que ambos escuchamos esa noche, algo que su padre, Jim, le contó e investigó a lo largo de los años. Lo que escuchamos esa noche fueron los ecos del tiempo: una masacre de nativos por parte de colonos blancos, sobre la muerte de una vaca que fue encontrada muerta, por lo que estos granjeros blancos se juntaron, se enojaron como jueces antes de salir y fusilar a sesenta nativos inocentes. . Resultó que la maldita vaca murió de vejez. Los hombres que cometieron los asesinatos nunca fueron llevados ante la justicia y los antepasados ​​de los bastardos aún viven en el área. Ocurrió en 1921. Luke y yo escuchamos al pasado clamar por justicia. Luke y sus hermanos vendieron esta tierra al Native Land Council local y también vendieron la casa que había construido el padre de Luke. Hay demasiada sangre empapada en esta tierra. Él clama por justicia.